> Liberty Junky > www.smokki.com - End of the road

End of the road, je tire sur la paille qui me relie à la table basse, un cactus ôte son chapeau pour me saluer au passage.
Quelle heure est-il ? Quelle importance cela peut-il avoir… J’inspire l’air sec, j’aspire la paille, je suis au milieu du désert, assis à la terrasse au bois sale d’un vieux motel, End of the road… Les lettres peintes se lisent tout juste sur l’enseigne… Un jour, ce motel disparaîtra dans le désert, et si je suis encore là, je disparaîtrai avec…
End of the road, je suis venu là pour penser, pour écrire, pour savoir qui je suis, qui j’étais… Me retrouver seul avec moi-même, well, comme d’habitude me diraient ceux qui me connaissent, well, à la différence que j’ai enlevé du décor le tas de merde qui m’entourait…
End of the road… Vu d’ici le monde n’existe pas… Tout ce que je connaissais hier… Il n’y a rien… Pas de politique, de religion, de murs, d’interdits, de paraître, de société, de building, même pas de nature à sauver pour faire de la fausse écologie, rien, juste le désert, le vent, le silence… End of the road… La vie à l’état brut, presque sans homme, presque sans vie, je me sens bien ici…
End of the road, le soleil ne se lève jamais, ne se couche jamais… End of the road, il fait toujours chaud, sec dans l’air, et humide sur la peau…
Quelques vautours planent autour du dernier pylône électrique, Magett s’en charge à coups de fusil… Magett est un bon tireur, Magett ne rate jamais sa cible, Magett tient le motel, Magett tient la cuisine, et ce soir nous mangerons du vautour rôti et des pommes de terre… Ici, même les vautours n’ont pas droit au ticket de survie… Il n’est que les âmes simples et les cœurs en miettes… Nous sommes cinq pensionnaires… Nous étions huit en début de semaine… Magett en a descendu trois qui n’avaient rien à faire là… End of the road n’est pas un site touristique… Nous sommes vendredi, je ne sais si je verrai samedi, dimanche ou lundi… Je ne sais si je suis à ma place ici, je ne sais si j’ai le droit de prétendre vouloir m’asseoir sur la dernière borne kilométrique pour regarder le désert…
End of the road, je ne sais, un autre cactus passe en souriant, lui sait… Il va rejoindre le cœur du désert quand ici je ne reste qu’en lisière… À la lisière de ma connerie, à sucer des verres d’alcool de chenille… Hier je haïssais les chenilles, aujourd’hui, je les regarde se promener le long de la frontière, dix pas tout juste entre cette terrasse et ce désert ; jamais les chenilles ne traversent… Elles deviennent alcool et attente pour ceux qui s’asseyent… 
End of the road, la seule destination possible quand on vient de nulle part… Une fois là, les jours peuvent bien défiler, les nuits peuvent bien tomber, les années dérouler leur tapis moisi, rien ne reste ni ne s’attache sur le sable de cet endroit…
End of the road, le vent souffle à m’en arracher les ongles…
End of the road, je sens le fusil de Magett derrière moi…